Cuantas de sus frases nos han auxiliado para ubicar en palabras aquello que supo ser silencio. Titular una crónica «futbolera» o deportiva porque «me voy corriendo a ver que escribe en mi pared la tribu de mi calle, la banda de tu calle». Cuántas banderas hemos nombrado detrás de un alambrado con el sello de esa calle, de esa banda y de ese barrio.
Quién o quienes hablaron de misa. Tampoco debería importar, porque allí están, fieles, esas bombas pequeñitas que crecieron hasta transformarse en millones de las que explotaron en algo, o mucho más, que canciones.
El hilo musical de la vida para tantos, la soga de cuál tomarse cuando nos apremia la hendidura de nuestras heridas que, suele acontecer, se salan cuando no hay salida.
La «Negra» Poly a quien han visto batirse a botellazo limpio en ciertos bares y Skay, el tipo que anda en puntas de pie, desde el Mayo Francés hasta eludir la oscuridad de la dictadura, soltaron sus siluetas por Chubut.
Pibes de la provincia, de la siempre lejana Patagonia, han puesto su cuerpo para meterle fisonomía a los homenajes envasados en reversiones.
Dicen que el Indio estuvo a nada de bailar como solamente él sabía hacerlo por este suelo de aridez y viento.
Tal vez sea una leyenda como Patricio Rey de quien no hay noticias. Ni de hoy ni de ayer. Extra, extra.
Contrariando a don Carlos Solari no es esta jornada una buena ocasión para cantarles a las bandas que bajen del cielo. Al menos hoy que allí se queden.
Seguramente se cruzaran con un pelado de lentes oscuros.
